Ce purim, nous devons nous souvenir de nos ennemis

Il n'y a qu'un seul passage dans la Torah que nous, en tant que juifs, sommes commandés d'entendre – pas les dix commandements, pas la séparation de la mer Rouge, pas le don de la loi – mais un impératif simple et obsédant: rappelez-vous ce qu'Amalek vous a fait. Il y a des centaines d'années, les rabbins ont conseillé à tout le monde d'écouter ce verset de la Torah qui était lu en synagogue – pas seulement pour le lire, pas seulement pour le savoir, mais pour l'entendre à haute voix, pour le prendre comme un commandement vivant.

Chaque année, le sabbat avant Pourim, les hommes, les femmes et les enfants se réunissent silencieusement dans le sanctuaire pour entendre ces mots obsédants: «Rappelez-vous ce que Amalek vous a fait.» Nous écoutons, nous nous souvenons. Mais pourquoi?

Amalek était l'incarnation de la haine pour elle-même. Aucune provocation, aucune raison – juste une attaque contre les faibles, les las, les vulnérables. Et pourtant, de toutes les leçons de la Torah, c'est celle qui nous dit de ne jamais oublier.

Cette année, debout dans la synagogue, entendant les mots lus à haute voix, je les ai compris d'une manière que je n'avais jamais eu auparavant. Avant le 7 octobre, nous pensions que le monde avait changé, que l'humanité avait appris, que plus jamais une phrase, que le peuple juif, dispersé à travers le monde, pouvait enfin expirer.

Et puis, ce matin du Shabbat – l'effusion de sang, la brutalité, le massacre des innocents. Et la réalisation effrayante: nous avions oublié Amalek.

Nous avons oublié qu'il y aura toujours ceux qui nous détesteront simplement parce que nous existons. Nous avons oublié que la sécurité peut élever la complaisance, que la prospérité peut atténuer notre vigilance. Nous avons oublié que le mal ne dort pas, même lorsque nous le faisons.

La semaine dernière, je me suis tenu à Eilat, sur le point d'inaugurer la première machine IRM dans la région du sud d'Arava d'Israël, un projet rendu possible par la bourse. Un moment de guérison, d'espoir. J'étais ici il y a un an aussi. Cette fois, une sirène – missile entrant d'Iran – courir pour un abri comme tant de fois auparavant. Cette année, une autre sirène. Mais cette fois, un tremblement de terre averti.

Et ça m'a fait une pause. Était-ce un message? Un rappel que la catastrophe peut frapper à tout moment? Que même lorsque nous pensons que nous nous tenons sur un sol solide, la terre sous nous peut trembler?

Et puis ça m'a frappé. Il ne s'agissait pas de la peur. C'était une question de préparation.

Se souvenir d'Amalek n'est pas seulement de se souvenir de nos ennemis; Il doit être préparé, pour prendre la garde, pour s'assurer que lorsque la haine arrive, comme elle le fait toujours, nous sommes assez forts pour y faire face. Mais ce n'est que la moitié de l'histoire. La Torah ne nous apprend pas seulement à résister; Il nous apprend quoi embrasser.

Pour que chaque commande ne vole pas, il y a un appel tacite pour respecter la dignité d'autrui. Pour chaque commande de ne pas assassiner, un appel à chérir la vie. Et pour que chaque commande se souvienne d'Amalek, il y a un impératif égal et opposé: rappelez-vous ceux qui vous aiment.

On m'a rappelé ce mois dernier lorsque, après avoir promené de ne pas quitter Israël jusqu'à la fin de la guerre, je me suis rendu au Texas pour un événement de bourse. Je me suis préparé pour l'hostilité – les manifestations, les perturbations du campus, la marée montante de l'antisémitisme. Mais ce que j'ai trouvé était autre chose. Des milliers de personnes se sont alignées pour me serrer la main, pour offrir leur soutien inébranlable, pour répéter encore et encore: «Nous nous tenons avec Israël. Nous aimons le peuple juif.

Et à ce moment-là, j'ai compris quelque chose de crucial.

Oui, nous devons nous souvenir de ceux qui recherchent notre destruction. Mais encore plus, nous devons nous souvenir de ceux qui sont avec nous en notre temps de besoin, ceux qui donnent, ceux qui nous soulèvent, ceux qui, lorsque le monde est le plus sombre, apportent de la lumière.

Parce que se souvenir d'Amalek n'est pas seulement le passé – il s'agit de l'avenir. Et il ne s'agit pas seulement du peuple juif – il s'agit de quiconque croit au bien et au mal, quiconque comprend que la justice ne se défend pas, quiconque sait que le silence est la complicité, que l'oubli est la reddition, ce mal ne triomphe que lorsque les bonnes personnes se tiennent à l'écart.

C'est pourquoi la bourse existe. Chrétiens et juifs ensemble, nous sommes les gens qui se souviennent. Nous sommes les gens qui refusent de détourner le regard. Nous sommes les gens qui savent que l'histoire ne change que si nous le changeons. Cette justice est un choix. Cette position avec Israël ne concerne pas la politique – il s'agit de clarté morale.

Parce qu'Amalek n'est pas seulement une histoire juive; C'est une histoire humaine. La haine ne se limite pas à un seul peuple. Le mal ne s'arrête pas aux frontières. Et donc, la question n'est pas seulement, le peuple juif se souviendra-t-il? Mais le monde se souviendra-t-il? Nos amis seront-ils avec nous, pas seulement en mots mais en action? Vont-ils parler quand il sera impopulaire? Vont-ils lutter contre la haine quand il est plus facile de rester silencieux? Vont-ils refuser de laisser l'histoire se répéter?

Parce que s'ils le font, alors peut-être pour la première fois, le souvenir ne sera pas seulement sur le passé. Il s'agit de changer l'avenir. Il s'agit de s'assurer que ce qui s'est passé avant ne peut plus jamais se reproduire.

Cette semaine est Pourim, le festival qui raconte un autre ennemi Amalekite – Haman – un autre complot pour anéantir le peuple juif, un autre moment de l'histoire où nous nous sommes tenus au bord de la destruction et une autre fois où nous avons survécu. Mais la façon dont nous marquons Pourim n'est pas par la vengeance, non pas par le pouvoir, mais par la générosité radicale, par don, par la gentillesse.

On nous ordonne d'envoyer des cadeaux à des amis, de nourrir les pauvres, de célébrer non seulement notre survie, mais le monde que nous choisissons de construire en réponse. Parce que c'est notre réponse à Amalek – pas seulement pour lutter contre la haine, mais pour la noyer dans la bonté. Pas seulement pour pleurer la destruction, mais pour renforcer ceux qui se construisent. Pas seulement pour se souvenir de nos ennemis, mais pour tenir près de nos amis.

Et s'il y a un message pour ce Pourim, pour ce moment de l'histoire, c'est ceci: l'histoire du peuple juif n'est pas seulement une histoire de survie. C'est une histoire de but. De choisir la lumière face à l'obscurité. De choisir de se souvenir non seulement du mal qui nous a fait, mais du bien fait pour nous. Pour voir non seulement ceux qui nous maudissent, mais ceux qui nous bénissent.

Et c'est ce que la communion représente – les chrétiens et les juifs ensemble. Dans un monde qui est incertain, dans un monde qui secoue encore sous nos pieds, nous défendons la bonté, l'espoir, la foi, la certitude que même dans un monde d'Amalek, nous choisirons d'être Esther. Nous choisirons d'être Mordechai. Nous choisirons d'être les gens qui ne survivrons pas seulement à l'histoire mais qui le façonnent.

Parce que oui, nous nous souvenons d'Amalek. Mais encore plus, nous nous souvenons de ceux qui se tenaient avec nous, qui nous levaient, qui se tenait à côté de nous. Parce que c'est ainsi que nous endurons. Et c'est ainsi que nous prévalons. Ensemble.