Le jour de la fête des pères, réflexion sur la foi dans l'histoire d'Abraham et d'Isaac

Lorsque notre fils Jeremy n’était qu’un enfant, il s’installait souvent dans le salon et construisait des stations-service, des vaisseaux spatiaux et des châteaux en Lego. Notre salon, où il dominait, comme un dieu, sa création, avait six fenêtres du sol au plafond, auxquelles il faisait face, donnant sur une mer de cèdres. Cela signifiait que Jeremy me tournait le dos, alors qu’il était assis, la tête baissée, cherchant, creusant, chassant juste la bonne partie – alors que je me tenais silencieusement dans l’embrasure de la porte derrière lui.

J’ai regardé aussi longtemps que j’ai pu, jusqu’à ce qu’il me sente, se retourne et m’invite à le rejoindre (ce que je faisais invariablement). Tandis que j’observais Jeremy de dos, je remarquai surtout ses oreilles – comment le soleil brillait à travers elles. Avec un virage à gauche, son oreille droite brillait. Avec un virage vers la droite, son oreille gauche luminescente. Habituellement, il regardait droit devant lui pour que ses deux oreilles filtrent la lumière vive qui perçait nos fenêtres.

Les petites oreilles de Jeremy étaient, me dis-je, . Ils semblaient fins comme du papier, comme une gaine, transparents. Pas fragile. Pas délicat.

C’est du moins ce que j’ai ressenti en regardant mon petit fils de dos. Voici un garçon, habitant un fantasme de Lego qui allait bientôt s’effondrer face à des cours d’école hostiles et à une concurrence féroce de petite ligue et à une foule de filles trop talentueuses et bien élevées.

Fragile.

Je me souviens de l’histoire d’Abraham et d’Isaac en ce jour de fête des pères. Il y a tant à dire sur l’histoire d’Abraham et d’Isaac dans le livre biblique de Genèse 22. C’est l’histoire que les Juifs appellent le , où Abraham lie et sacrifie presque son fils, Isaac.

Oui, il y a beaucoup à dire sur cette histoire. Mais le seul mot qui me vient à l’esprit est .

Pas fragiles – Isaac et Abraham sont résolus, tous les deux, se levant tôt, marchant pendant des jours et gravissant une montagne.

Pas délicat – il n’y a rien de délicat à porter une brassée de bois sur une montagne.

Mais

En partie parce que tout est sur le point de s’effondrer, comme un père lève le couteau vers son fils.

A partir de maintenant, nous nous poserons toujours des questions sur Abraham. Nous ne le reverrons plus jamais de la même manière, nous ne verrons plus jamais Abraham comme un réfugié bénin assez chanceux pour survivre au long voyage depuis Haran. Comment peut-il faire ce trek dans la montagne ?
A partir de maintenant, nous nous poserons toujours des questions sur Isaac. Comment peut-il monter sur l’autel avec tant de questions qui flottent dans l’air ?
A partir de maintenant, nous nous interrogerons toujours sur Dieu. Comment Dieu peut-il exiger cela d’un parent ?

L’ensemble du scénario fragile volera en éclats. Jusqu’à présent, tout dans la vie d’Abraham – la sortie audacieuse de sa patrie, les mensonges sur Sarah comme sa sœur, les promesses divines, la circoncision, la grossesse ridiculement tardive – tout pâlit en comparaison avec le reflet de le couteau, qui transperce la foi naissante que nous en sommes venus à embrasser dans les 21 chapitres qui nous ont conduits à ce point angoissant.

Fragile aussi, car on voit comme j’ai vu mon jeune fils : de dos. Nous nous tenons au pied de la montagne avec les serviteurs et les regardons monter. « Alors, les deux ont marché ensemble. »

Deux fois l’histoire le dit.

Deux fois ils nous quittent, tous les deux, ensemble.

Deux fois, nous devons les laisser partir.

Les regarder partir, ensemble, suggère, pour moi du moins, toute la fragilité que je peux supporter.

Sachant que nous les livrons à un destin qui les changera tous les deux, ensemble. Cette fragile relation père-fils pourra-t-elle à nouveau être réparée ?
Sachant que nous les abandonnons à un Dieu qui exige la mort malgré, au dernier moment, l’intervention et le sauvetage. Notre foi fragile peut-elle vivre avec ce genre de Dieu ?
Sachant que je dois abandonner mon fils à un monde qui écrasera son petit bonheur, tassera ses rêves, lui volera son enfance. Mon cœur fragile peut-il supporter de rester debout et de regarder la lente combustion de la jeunesse ?

J’ai lu cette histoire, la façon dont j’ai regardé mon fils – de dos. Et je souffre d’une certaine tristesse devant la fragilité de la foi, alors que je les regarde marcher ensemble.